HIJOS DE LA RESURRECCIÓN

Traducido por Toni Álvarez

Hay algo raro acerca de la resurrección del cuerpo. Tiene el poder de volver hasta las mentes más profundas como niños. 

Tome, por ejemplo, a Orígenes de Alejandría. Se puede mantener que fue la más grande mente y alma del primer milenio cristiano: un critico textual de primera clase que compilo una comparación palabra por palabra de seis versiones del Antiguo Testamento; un teólogo de inmensa exactitud y profundidad cuyas idea dominaron concilios de la iglesia y controversias por lo menos cuatrocientos años después de su muerte; un predicador increíblemente talentoso que podía dar un sermón al momento más lleno de gracia, perspicacia y florecimiento retórico que sus contemporáneos más guionizados; un mártir que padeció persecución y exilio con paciencia; y, de lo más raro, fue un hombre de tal excelencia moral que aun sus muchos enemigos no le podían encontrar una sola cosa de la cual criticar su carácter. 

También creía que, en la resurrección de los muertos, nuestros cuerpos se convertirían en gigantes esferas flotantes.   

Las razones exactas de esta creencia de Orígenes, por lastima, se han perdido a la historia.  Nuestra mejor evidencia, sin embargo, sugiere que eran desarmadamente infantiles. La gente encuentra la simetría bella, y como las esferas son los objetos más simétricos, claramente son las más bellas. Nuestros cuerpos resucitados serán lo más bellos posibles entonces serán esféricos.  

No está solo Orígenes en sus especulaciones. San Agustín de Hipona, otro aspirante popular para la mente y alma más grande del primer milenio del cristianismo pasó mucho más de su prodigiosa obra literaria de lo necesario contestando sus propias preguntas infantiles acerca del cuerpo resucitado. Agustín estaba firmemente convencido que nada se perdería en la resurrección debido a la seguridad en Lucas 21:18 que “ni un cabello de vuestra cabeza perecerá”. Aún así las preguntas se multiplican. Si he de ser resucitado con todo el cabello que jamás he crecido ¿no me pareceré más como un Furby grandulón que un ser humano? O si todas las células de piel me son regresadas ¿no seré yo un gigante y no un ser humano? Estas son preguntas serías y pesadas, pero aún más grandes se asoman en el horizonte. San Pablo escribió que a los bienaventurados Dios “los predestinó para que fuesen hechos conformes a la imagen de su Hijo” (Romanos 8:29). ¿Significa esto que nuestros cuerpos resucitados se verán como Jesús? ¿Y si es así, como se haría distinción entre el verdadero Hijo de Dios de sus cientos de millones de clones que habitarán en la Nueva Jerusalén? Sin embargo ¿cómo será que nada se perderá si los que somos más altos que Jesús serán cortados a su tamaño? 

Estará aliviado de seguro al conocer que Agustín encontró su camino entre estas cuestiones difíciles a respuestas sensibles: seremos resucitados con una cantidad apropiada de cabello, a nuestra altura normal y más o menos reconocibles como nosotros mismos y no como un predicador judío del primer siglo, etc. Pero lo hizo después de dar estos asuntos más pensamiento que los demás. Agustín, como Orígenes, mantuvo una postura casi infantil en su investigación: no pregunta acerca de la resurrección del cuerpo estaba fuera de límite y ninguna posibilidad estaba fuera de lugar sin importar lo descabellada. 

No me refiero a esto como una crítica. Todo lo contrario, en realidad; Es solo por su gran sabiduría que Agustín y Orígenes pueden hacer sus preguntas infantiles sobre la resurrección. Si nos hemos hecho demasiado viejos para tomar en serio sus maravillas, entonces la tontería es nuestra, no de ellos. 

La muerte y la resurrección nos hacen niños a todos. No importa qué tan bien pensemos que sabemos cómo vivir, no tenemos conocimiento de morir más allá de lo que pueden describir aquellos en sus lechos de muerte, e incluso su conocimiento sigue siendo el de la vida que se acerca a la muerte, no de la muerte misma. Y no tenemos ningún conocimiento de la vida más allá de la muerte, salvo las promesas evocadoras y altamente simbólicas de la Biblia, las mismas promesas que despertaron la imaginación de Agustín y Orígenes. En la resurrección de Jesús, nos enfrentamos con la promesa de un mundo nuevo tan ajeno a nosotros como nuestro mundo actual cuando éramos niños. 

Y no es de extrañar que, frente a lo desconocido, nos preguntemos, y que nos preguntemos especialmente sobre la transformación prometida de nuestros cuerpos. Nuestros cuerpos nos importan intensamente; crean y llevan la mejor parte de nuestras alegrías y miedos. Sería una cosa mucho más extraña para nosotros no preguntarnos cómo Dios transformaría el sitio de nuestro amor, sentimiento, hacer y saber que especular sobre las cosas buenas preparadas para el. 

Me pregunto cómo se verá mi pecho en la resurrección. Sufro el síndrome de QT largo (LQTS), un trastorno electrofisiológico raro que me predispone a episodios de desmayo peligrosos que pueden provocar un paro cardíaco repentino y la muerte. También sufro de un nervio vago hiperactivo, que es el principal culpable de los desmayos benignos. Cualquiera que haya visto a un niño desmayarse en medio de un concierto de coro después de cerrar las piernas, o se ha sentido mareado al ver una aguja o haber escuchado a adultos colapsar por el calor, ha observado el trabajo del nervio vago. La confluencia de estas dos enfermedades, una ridículamente inofensiva y la otra mortal, es la característica definitiva de mi historial médico. Las estadías en el hospital que he experimentado, ambas después de un desmayo, han sido búsquedas para determinar cuál de estas causas estaba detrás de estos episodios, una tarea que es tan difícil e inevitablemente ambigua como importante. 

Afortunadamente, mis desmayos hasta la fecha han sido benignos. Sin embargo, el riesgo de un episodio de LQTS, o de confundir un desmayo de LQTS con un desmayo vasovagal, es lo suficientemente alto como para que los cirujanos hayan metido un desfibrilador en mi pecho, vigilando cuidadosamente los latidos de mi corazón, listo para devolverlo al ritmo si se debilita. 

Mi pecho todavía tiene las cicatrices del implante del desfibrilador. Me pregunto si los veré en la resurrección. ¿Permanecerán, pero, como las heridas de Cristo, serán glorificados? ¿Serán una insignia de triunfo, recordándome todo lo que Dios venció en mí: recuerdos del momento nauseabundo de desmayo, cuando el mundo cayó en negro; las ondulantes y agonizantes oleadas de esperanza y miedo mientras esperaba en el hospital, preguntándome si este desmayo no era nada de qué preocuparse ni de qué preocuparse; ¿La dolorosa conciencia de la fragilidad de mi cuerpo incluso antes de cumplir 30 años? ¿O desaparecerán tan completamente como lo ha hecho mi sufrimiento mismo, un recordatorio de que, contra el amor infinito de Dios, incluso mis agonías más profundas no tienen más poder y sustancia que una gota de vinagre en el océano? 

No puedo decir con certeza qué posibilidad está más cerca de la verdad. Ni siquiera puedo decir cuál preferiría. Lo más probable es que Dios encuentre una tercera vía a través de mi dilema, preservando y combinando lo que es mejor en ambas opciones de manera incomprensible para mí ahora. Todo lo que sé es que estoy profundamente, profundamente involucrado en la pregunta. Dejar de preguntar sería dejar de preocuparme por mi cuerpo, es decir, por mí mismo. 

Preguntarse sobre el destino del cuerpo es tan profundamente personal como preguntarse sobre el destino del alma. Por lo tanto, solo puedo hablar por mí mismo. Sin embargo, sospecho que no estoy solo en estar tan profundamente involucrado en el destino de mi cuerpo. Pienso en un amigo que vive con el Síndrome de Klinefelter y las mil enfermedades con las que vive como resultado de su condición. Pienso en los adultos mayores que lloran la pérdida de sus cuerpos jóvenes y ágiles, y en los niños que no quieren nada más que crecer para igualar la fuerza de sus padres. ¿Y hay alguien vivo que no haya sentido el dolor de que le dijeran que su cuerpo estaba equivocado: demasiado grande, demasiado pequeño, demasiado claro, demasiado oscuro, una nariz demasiado grande o ancha, ¿una sonrisa demasiado torcida? 

Independientemente de lo que hagamos de la insistencia del Símbolo de los Apóstoles de que es el cuerpo el que resucita en la vida eterna y no solo el alma, está claro que el Credo toma en serio el sufrimiento del cuerpo, de hecho, tan en serio que prescribe el remedio más fuerte posible: la resurrección a la gloria ganada por Jesús de Nazaret, cuya carne perforada, quebrada y difamada fue vindicada por Dios contra sus torturadores y elevada a una gloria incluso superior a la de los ángeles. 

De esta gloria sabemos muy poco. Nuestro final es, gracias a Dios, tan alejado de nuestras luchas actuales con el pecado y la corrupción que cualquier placer que tengamos actualmente solo puede darnos la más mínima pista de cómo serán esas alegrías. Hay una bendición en esto: ¿alguien querría tener menos alegría por la resurrección de los muertos solo para poder entenderlo mejor ahora? - Pero también peligro. 

El peligro es que podríamos intentar ser demasiado sabios frente a lo desconocido, restringiendo nuestra maravilla y limitando nuestras preguntas a lo que parece razonable, práctico o en línea con la comprensión científica de nuestros días. En resumen, podríamos negarnos a dejar que la resurrección nos haga hijos. 

Y qué tragedia sería eso. 

Nuestros cuerpos son demasiado queridos para que podamos pasar nuestras vidas pasando por alto sus gritos urgentes de redención en silencio. Nuestra resurrección es un gran regalo para que no hablemos mucho de ella por miedo a perder nuestra respetabilidad intelectual. Nuestra imaginación es demasiado vital para nuestra cordura como para privarlos incluso de nuestras visiones más débiles y a medio formar de cómo deberían ser las cosas, en lugar de cómo son. Y nosotros, las criaturas del polvo, estamos demasiado invertidos en el destino de la tierra debajo de nosotros, nuestros corazones dentro de nosotros y nuestros amigos a nuestro lado para fingir lo contrario. 

Somos hijos de la resurrección, esperando nacer en la vida eterna. Y mientras esperamos en el limbo, podríamos ejercer el privilegio de los niños y preguntarnos cómo serán nuestras nuevas vidas. No preguntamos porque, Dios no lo quiera, creemos que tendremos razón. Nos preguntamos porque imaginar el futuro agudiza nuestro deseo por él. Nos preguntamos porque la gloria futura es un consuelo en el sufrimiento presente. Sin embargo, sobre todo, nos preguntamos porque una vez que hemos imaginado una vida tan alegre que nuestros corazones estallan al pensarlo, podemos llevar esa visión al Espíritu y preguntar: "¿Será así?" Y el Espíritu sonreirá y responderá con las únicas palabras que pueden encapsular completamente la promesa de Pascua: “En absoluto, mi amado hijo. Será mucho, mucho mejor ".